最稚嫩的叶，连凋零都不屑，何必生离死别。
太美的，是罪，太智慧的，也是罪，那些太美太智慧的，是女子还是男子，美好得连寂寞都是罪过。那些在时光斑驳光影里未消失的浅淡轮廓，一笔勾勒出一个传奇，是谁又在谁的背影里替谁唏嘘不一般，千年未逝的孤寂，谁又执笔来题。染指一席妖冶过剩的流光，倾城最伤人。
脱不开，故事的结局总是逃不开悲惨的宿命。死，往往有两种或轻于鸿毛，或重于泰山，不知道他们又该用什么来评定，轻，重早已介于两者之内或之外了，或许应该是这第三种吧，久久萦回，散不去一缕孤魂愁杀人。
或短暂或漫长，时光总是消磨他们比其他人更多的心智，渗透脉络的压抑，不动不痛，这难以复加的伤，这无法言表的恨。一颦一笑是刀，巧笑顾盼是剑，在这刀光剑影中交织的平生，误了别人，也伤了自己。无欲无求又如何，为人棋子又怎样，世人都说他是美如妖，是毒药，不能靠近，不得触摸，不许窥探。举世皆浊我独清也好，众人皆醉我独醒也罢，途经这里，不是归者而是过客，我生之前谁是我，我死之后我是谁，抵不过宿命，渡不过彷徨，困在了眼泪中央。
倾城，一座孤独而苍老的城，一缕被爱而凄美的魂。在这个世界上有人也好无人也罢去在意那些过往，逝去的，就让它似水了无痕，也许可以自由，也许可以呼吸。最稚嫩的叶，连凋零都不屑，何必生离死别。
高一:蝉翼清影
